verità sotto la foglia (4)

Non sono altro che la cruda terra
Il mio odore è quello della pioggia
Il mio odore è quello del vento
Il mio odore è quello degli alberi

Il mio sapore è quello degli alberi oscillanti al vento nella pioggia

Notte, prendi le mie mani
Acuisci la mia visione
In punta di piedi sulla soglia
Ti aspetto
Ai margini della debole luce
Ti vedo

fuochi

i fuochi di san pietro segnano l'orizzonte
opaco come i vetri delle case in inverno
quando i lumi sono deboli chiarori nel cupo delle stanze
dopo che è passato l'ultimo segno del giorno
il suono distinto della porta chiusa nel cortile
quando i passi sono la prova del silenzio della notte

dalla fiamma dei ricordi si scosta il volto di una donna
ancora astratto dalle forme del corpo
prigioniero più dei sogni che della realtà
circondato dalle scene e dalle parole di una commedia
atto unico di una maschera
alla ricerca delle proprie verità

pochi particolari rendono più difficile l'incontro
il colore dei capelli appena cambiato
il profilo meno deciso più arrotondato
rapidi saluti cercando la trama di vecchi pensieri
inciampando nelle abitudini di giorni trascorsi
a sopravvivere

la luce della luna allunga le ombre e nasconde
il tramonto della stella della sera
con una finta commozione avvolta di retorica
la caligine copre gli ultimi fuochi e soffoca le braci
lei si allontana
la scena si svuota